Archive for the ‘notes de lecture’ Category

Tu la connais pourtant, cette fureur qui m’anime, celle qui me pousse à consommer toutes sortes de produits insolites avec des noms de solvants à peinture, celle qui a débordé juste avant que tu ne me retrouver debout contre la vitre, le visage en sueur et la chemise déchirée, au milieu de la cuisine à moitié démolie. Tu le connais, cette folie exaltée qui me fait pisser sur le pare-brise des voitures à trois heures du matin, cette propension à aller de travers qui m’a déjà valu diverses menaces de rupture et d’emprisonnement, le téléphone brandi et le doigt posé sur la gâchette du 911. Il y a une rage de vivre dans mon sang qui serait capable de mordre tes poignets et de boire tes veines jusqu’au dernier globule – tu le sais quand tu me regardes tout détruire en quelques gestes avant que les premiers témoins interviennent.

[ suite ]

Ses tout premiers souvenirs étaient des distances: entre lui et sa mère, entre sa mère et son père, entre le sol et le plafond, entre l’inquiétude et la joie. Sa vie entière se résumait à des distances à mesurer, à raccourcir ou à rallonger. C’était un solitaire, toujours à la recherche de nouvelles distances: une façon de conjuguer le sort, de compter les mouvements du temps et de l’espace.

Aussi loin qu’il pouvait se souvenir, la solitude avait toujours été pour lui une seconde peau.

Kristina Tacker n’était pas seulement sa femme. Elle était aussi le couvercle invisible qu’il avait placé au-dessus du gouffre.

Henning Mankell, Profondeurs, Seuil, 2008, p. 14

  [ suite ]

Des infirmières se sont précipitées dans la chambre voisine. Madame Jacinthe a quitté les lieux avec le sourire. Elle était simplement assise dans son fauteuil, un tricot à la main. Quelques minutes plus tôt, elle l’avait déposé, sentant qu’elle avait fini son ouvrage, avec une maille à l’envers, qu’il n’était plus nécessaire de continuer. Avec quelque soulagements, elle avait posé la tête sur le dossier du fauteuil et avait attendu que survienne le moment.

C’est ainsi que partent les vieux enfants. Quand chaque journée se calque sur la précédente, que l’univers s’est replié en deux dimensions puis collé contre la fenêtre, souvent les mots perdent leur charge et s’épuisent avant de faire ouvrir la bouche. Madame [ suite ]

Dans le discours contemporain sur l’enseignement des arts, on revient sans cesse avec l’idée de l’expression de soi. Il faudrait de toute urgence pouvoir mettre une caméra, des pinceaux, un instrument de musique entre les mains de chaque jeune personne afin qu’elle puisse s’exprimer. Or il me semble que l’essentiel, dans la pratique artistique, n’est pas là. Il me semble bien davantage tenir dans l’idée de rencontre.

(…)

Connaître et pratique un art, c’est avant tout sortir de soi pour aller à la rencontre de ce qui est autre; c’est arriver à force de travail et d’étude à pouvoir s’approcher des grandes œuvres et de ce qu’elles portent de sens et d’ouverture au monde. C’est à ce prix qu’on devient capable d’offrir.

(…) Un romancier, un peinture, un [ suite ]

À propos de Kujjuk, un Inuit du Nunavut:

C’était un homme qui parlait peu. Il avait perdu un bras dans un grave accident de boucherie à l’âge de quatorze ans. En dehors du travail, il refusait de porter sa prothèse, qu’il surnommait sa “main bionique” devant les enfants qui le regardaient avec des yeux ronds. Il vivait avec son moignon de façon conviviale. Il ne demandait jamais jamais à son voisin de table de l’aider à couper son steak: il plantait son moignon au coeur de la pièce de viande pour la retenir et la coupait avec un couteau suisse bien affûté qu’il gardait toujours dans sa poche. Kujjuk était adoré de tous, car il savait vivre le moment présent. Dans les soirées, il glissait du THC dans les martinis à bière d’épinette des filles et les ramenait chez lui en conduisant sa motoneige [ suite ]

J’ai douze ou treize ans, je ne sais pas, et tout à coup, le monde s’écroule autour de moi. Les murs de ma maison de tôle un été sont en carton-pâte. Ils tombent et ne me protègent plus. La vie n’a aucun sens.

(…)

En 1973 ou 1974, l’adolescence me frappe de plein fouet. Elle me met K.O. Je suis hébétée. Je ne m’en remetrai pas. Malgré tout, je suis restée cette fille encore sous le choc de sa découverte, du mensonge qu’est la vie. Mais j’ai appris à ne pas chercher des dénouements spectaculaires à ma douleur. Ce fut un long apprentissage.

J’aurais pu mal tourner, faire vraiment dans le mal, dans l’horreur. Encore récemment, j’ai vu avec terreur le film Elephant de Gus Van Sant qui montre une jounrée dans une école avant la fusillade perpétrée [ suite ]