Posts Tagged ‘défi écriture’

Elle ne comptait plus les nuits blanches ni les heures immobiles à regarder les murs. Elle n’osait le dire à voix haute. Mais cette longue pause, cette hibernation lui avait fait du bien. La douleur, celle qui paralyse et glacifie, lui avait permis de se reposer de ces années de mensonges, de non-dits et de course effrénée vers un grand rien du tout aux couleurs somptueuses. Par moment, elle avait même réussi à s’assoupir quelques instants dans son univers sclérosé.

Mais après deux années, elle risqua le tout pour le tout. Elle décrocha les deux cadavres, ouvrit grand les fenêtres, se débarbouilla le visage, le savonna et le rinça à grande eau. Elle sacrifia le bleu de son décor mental. La glace qui la faisait tenir droite. Le mélancolie comme activité. Les gestes lents. Son regard de fantôme. Son respirateur artificiel. Son coeur mécanique. Les nuages noirs au-dessus de sa tête. Le temps suspendu.

Elle sortir dans la rue. Marcha [ suite ]

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Il y a d’abord les polytraumatisés. Ils ne sont pas meurtris: ils sont presque morts. C’est à peine s’ils tiennent debout sans que quelqu’un ne les aide. On les a affamés pendant des années. On les a visités la nuit. On a tapé sur eux avec tous les marteaux imagineables.  On leur a imposé pendant des années de trop nombreux voyages. Ils manquent d’air depuis la naissance.  Ils ne connaissent que les cris et la vermine.

Il y a aussi les malchanceux. Un matin ensoleillé, ils sont tombés en pleine figure, ont perdu quelques dents et en sont encore couverts de poussière. Ou alors ils ont trébuché et ont gardé des éraflures pendant quelques temps. Ils ont été volés. Ils ont tout perdu et n’ont récupéré que des miettes.  On leur a cassé la gueule derrière une ruelle.  On les a abandonné au profit d’un paquet de cigarettes, d’un plus riche ou d’une plus jeune.  Depuis, ils sont craintifs et marchent [ suite ]

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Il y a cinq mois, je rêvais d’écrire un grand roman. Je ne touchais jamais à un crayon et ne tenais même pas de journal personnel, mais qu’importe – je me voyais pondre une brique de plusieurs centaines de pages et me métamorphoser soudainement en jeune auteure de l’année acclamée sur toutes les tribunes.

Serais-je au moins capable d’écrire un petit quelque chose? Je l’ignorais, et j’ai donc décidé en janvier dernier que j’allais creuser cette question pendant toutes l’année 2012 – écrire est-il un simple rêve de fausse intellectuelle romantique, ou ai-je non seulement le talent nécessaire mais surtout, quelque chose à dire?

46 – Are you more worried about doing things right, or doing the right things?

Écrire “le plus souvent [ suite ]

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- Qu’est-ce que tu voudrais le plus au monde?

- Sortir d’ici.  Me libérer de l’ennui. Trouver l’élan. M’approcher d’une réponse, de la possibilité d’une réponse, peut-être même d’une simple promesse.   M’éloigner de ce lieu où j’ai toujours le souffle court et la poitrine comprimée. Les pensées qui se livrent des matchs de ping-pong dans lesquels il n’y a jamais de vainqueur. L’ennui, cet interminable ennui. Ce désœuvrement qui me force à remplir de sommeil toutes les interstices de mon corps. Le corps, gonflé à l’hélium, qui s’englue dans une flaque de soleil. La douceur stérile, vide de sens, qui n’offre et ne prend rien. La pluie sur le carreau de la fenêtre. Ces innombrables anges qui multiplient leurs passages. Le silence qui se déverse et ne s’agrippe nulle  part dans cette vie trop lisse. Des torrents de bonheur en pure perte. Le gaspillage des [ suite ]

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Monoparentale sans pension alimentaire, type femme d’affaires des années 80 (elle portait des robes bleu roi avec des épaulettes), sa mère était propriétaire de deux ou trois restaurants. On dit qu’il n’y a pas plus mal chaussé qu’un cordonnier. Sa mère, qui de toute façon n’était jamais à la maison, cuisinait comme un pied et excellait dans l’art de rater les plats les plus simples.

Chez eux, il n’y avait pas toujours de papier de toilettes. Le ménage était fait sur une base trimestrielle et on déménageait souvent – d’appartement, de ville, et deux fois de continent.

Il a cuisiné sa première sauce à spaghetti à 7 ans. Son premier gâteau à 8 ans et quelques mois plus tard, un bœuf-carottes. Avant l’âge de dix ans, il a pris le contrôle de la cuisine familiale. Sa mère, confiante et de toutes manières trop occupée, le laissait prendre de l’argent dans son porte-monnaie. Il [ suite ]

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Parfois la musique, parfois les portes colorées, parfois les matins à l’air si limpide qu’on le croirait lavé à grande eau lui murmurent quelques centimètres de réponse.

La réponse est là, autour de lui. Il la sens. Les sens aiguisés. La volonté gonglée à bloc. Tout lui parle. Elle le frôle.

Il a passé des années à côté de cette réponse, sentant toujours, bien que confusément, qu’elle allait apparaître à n’importe quel moment – ce moment suspendu, quand l’ange trouve le temps de passer, ce moment suspendu, avant que n’éclate orgasme et orage.

Mais la réponse ne vient jamais.

Le corps ne chute jamais et reste toujours au-dessus du sol.

Et si les murmures de la musique, des portes colorées et de ce ciel enivrant n’étaient au fond que parasites, vulgaires acouphènes, hallucinations auditives? Et s’il n’y avait pas de réponse?
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